Manche Alben wollen die Welt retten, andere wollen sie wenigstens für eine Weile auf Stumm schalten: „3/4 LOVE“ von OVE tanzt mit ihr durchs Wohnzimmer und tritt ihr dabei charmant auf die Füße.
Der Hamburger Indie-Musiker Ove Thomsen, zuletzt vor allem als Kindermusiker und Buchautor unterwegs, meldet sich mit 14 Songs zurück, die live eingespielt wurden und genau so klingen: locker aus der Hüfte, mit Wackelfaktor und Wärme.
Wie viel Schwung in diesem Album steckt, zeigt sich bereits im Opener „Leuchtturm ohne Licht“: Hier wird ohne Umschweife zum Aufstehen aufgefordert, mit Aufbruchsstimmung und chorartigen Einwürfen.
Viele Stücke könnten so auch in einem Musical auftauchen, allen voran „Liebes Nachtbuch“, so erzählerisch sind sie gebaut. Dazu passt die Klangmischung aus groben Rock-Elementen und glitzernden Synthies, die einen Hauch Achtzigerjahre ins Spiel bringen. Heraus kommt Deutsch-Pop mit Liedermacher-Herz, leisem Funk und einer Prise Neuer Deutscher Welle.
Besonders charmant wird es, wenn OVE den Alltag zur Bühne macht. Im Song „3/4 Zoll auf 1 Zoll flachdichtendes Reduzierdoppelnippelstück“ geht es um Liebe im Baumarkt, und ein Reduzierdoppelnippelstück wird tatsächlich zu der Hauptfigur. Das ist so albern wie hitverdächtig, mit funkigem Bass, abgehackten Synthies und einem Refrain, der sich festsetzt.
Der Nachfolger „Die Schneise der Begrüßung“ liefert den Satz, den man diesem Album auf die Platte gravieren möchte: „Dieser Augenblick könnte Spuren von Liebe enthalten.“
Wie bittersüß Liebe sein kann, zeigt kurz darauf „Zwischen den Entgleisten“, ein locker-flockiges Feature mit WIM.
Auch die Musikbranche bekommt ihr Fett weg: In „Gläserne Hochzeit“ besingt OVE ihre humorvoll ungerechten Seiten. Begleitet wurde diese Single bei ihrem Release von einer Mitmachaktion, bei der Musikschaffende online ihre absurdesten Anekdoten teilen können.
Ab der zweiten Albumhälfte wird es nachdenklicher, die Ironie macht Platz für Ehrlichkeit. „Das Krasseste“ mit Wurlitzer und Pedal Steel ist ein berührender Liebessong, „Über Leben und Tod“ wird philosophisch, und „Liebes Nachtbuch“ klingt so rastlos, wie schlaflose Nächte eben klingen.
Dazwischen fragt „Pandemie Schmandemie“ mit Moritz Krämer (Die Höchste Eisenbahn) als Gast augenzwinkernd, wie viele Stunden am Tag man eigentlich am Smartphone verbringen kann.
Der Schlusspunkt „Was uns blüht“ meldet die Erde als vermisst. Das ist ein überraschend starkes Bild für den Klimawandel, gesungen aus Sicht jener Generation, die am Ende wohl alles ausbaden muss. Es endet im Schreiausbruch, bleibt aber hoffnungsvoll.
Ganz zum Schluss gibt es noch ein Outro: ein leises Klavier, das die Hauptmelodie von „Was uns blüht“ ganz allein spielt. Nach 14 Songs voller Liebe und Weltschmerz ist das der Moment, in dem man merkt, wie sehr einen die Platte erwischt hat.